Manchester, hace poco.

11Abr08

Dejamos atrás las ovejas y nos adentramos en un mar de caravanas, ventanas rotas y ladrillo. La gente cambia de aspecto y actitud, y la tierra pierde el verde acolchado de Escocia. Las montañas y los bosques son artificiales, pantomimas de sus originales ya hace tiempo perdidos. Canales e industria y la incertidumbre de saber si hoy tendré que dormir bajo un puente para evitar abrir heridas antiguas – no tengo su telefono ni su direccion, ni se si ella estará.

Salford Crescent, 15:10, quedan 3 estaciones. El tren se llena pero nadie se sienta a mi lado. De hecho, nunca nadie se sienta a mi lado, aparte de borrachos y viejecitas. Pero no los culpo. Hoy en dia cualquiera puede ser un “suicide bomber” o un “freedom fighter” o “chav” o “ned” o “drunk” o “stabber”… cualquiera. No es el que sino el quien, el outsider. En la ventanilla de al lado se sienta una chica hojeando y ojeando fotografias de quien parece su novio. Y la expresión de pérdida de su cara le queda como un guante a los suburbios de Manchester.

Manchester tiene caracter, gentes, dinero, viejos amigos, nuevas amigas, estudiantes, una milla de tiendas de curry y cines de Bollywood, pero no a ella. Hard-Rock-café Happy-Hour y gana el Mánchester 2 a 0 a la Roma. Leyendo The Art of Prolog de vuelta, intentando componer la logica de este Miércoles. Y todo esto a más de 100 millas por hora. Es lo más rapido que puedes ir legalmente en este país. Se toman el transporte con calma. 

De vuelta en Escocia, huele a Cerdo en Carlisle, una petroquímica. Y en el subconsciente siempre anda Asturias, al menos el verde evoca el verde asturiano de mi infancia, que ya hemos perdido para siempre.

 

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